То, ради чего

Было бы ради чего... Вот тогда:
Он бы воздвиг города,
Построил мосты, дарил всем цветы,
К другим обращался на «ты»
И друзьями считал.
Он бы сотни проблем
На раз-два решал.

Было бы ради чего...
Но он того не решил.
А так — не казался б, а был,
Не существовал, а жил,
И не тонул как топор,
А как перышко плыл.

Тогда бы всё — как в кино,
Или как в книгах, но...
Было бы ради чего,
А пока — всё равно:

В миске еда,
В стакане вода,
А если кто пожалеет,
То что-то погорячей.
Нет смысла оценивать жизнь:
День другого ровней,
И медленно тянется нить,
Нет ничего, что хотелось бы сохранить,
Чего-то теплого, от чего светло и приятно.
Ещё не упал на дно, да и ладно.

А я иногда ему говорю:
«Бродяга, ну что ты?
Пора бы вперёд, я подставлю плечо».
А он отвечает:
«Да ну, как-то чё-то...
и так ничё».

И я отпускаю.
Уходит, сам не зная того,
Что однажды всё-таки будет то, ради чего...


Прометей

Минуя засовы квартирных дверей,
Обычно, когда люди спят,
Приходит немного хмельной Прометей,
Лишь искры в глазах горят.

Он к сердцу факел спешит приложить
С огнем из творческих сфер.
Он им говорит: «Приятель, проснись,
ты скучен и как-то сер.
Я тут провожу мероприятие по предпринятию
вдохновительных мер.
Тебя бы неплохо было задействовать,
И вот неплохой пример:

Вот, ты, скажем, мог бы писать стихи, —
Он им говорит мечтательно. —
Стоял бы на сцене с кипой листов,
Вот было бы замечательно.
Листы — потому что заполнен мозг,
много написал, уже не всё в памяти.
Про гениев, глупцов, мудрецов,
подлецов, ошибки, что вы, люди,
Вряд ли когда-то исправите».

Ему отвечают: «Да ну, зачем?»
А его переполняют чувства,
И он посылает к ним множество муз:
«Давайте, творите искусство!
Хлебни-ка вина, да по струнам бей.
Пой, читай, пиши, не робей,
Для себя, для людей!»

Таков Прометей.
Другим он вышел из детства,
Но чтобы в ком-то зажечь огонь,
Любые верны средства.
И вот я стою тут, читаю стихи,
А в сердце пламя горит.
Наверное, прав он, старик Прометей,
И верно всё говорит.

И если внутри у вас скрыт талант,
Но лень волю дать рукам,
Готовьтесь, ребята, встречать гостей,
Прометей идёт к вам!


Мечтатель

Неизвестно куда, неизвестно откуда,
Словно капля тепла, будто толика чуда,
Ненадолго совсем — лет так, скажем, на двадцать
(Ну не может он дольше здесь задержаться), —

Прилетит он сюда самым ярким рассветом,
И отступит зима, мир наполнится летом.
Неизвестно, когда это вновь повторится,
Только в сердце тепло (за окном — минус тридцать),

И цветы расцветают — нарциссы, пионы,
Будто кто-то нарушил природы законы.
Он рассеет на время с душ наших омут.
Хоть и кто-то твердит, что немного он тронут,

Ну а люди потом станут думать иначе,
А, возможно, поймут, что всё это значит.
И когда они с плеч стряхнут повседневность,
Сохранит он себе очень странную верность.

Что-то быстро его непременно погубит,
Не подумав о тех, кто его сильно любит,
Тех, кто ценит его, тех, кто другом считает.
Только он не виновен, и сам не решает.

Но когда суетой этот мир захлебнётся,
Он сюда непременно снова вернётся
Самым ярким лучом ледяного рассвета,
Он опять принесет с собой капельку лета,

А когда все сердца потихоньку оттают,
Он уходит опять, вновь людей покидает,
Снова выполнив это подобие долга.
Жаль, мечтатель не может остаться надолго.


Пиши через «и»

Пиши через «и»,
Без «или», без «бы»,
Без назойливых строчек
О том, как трясётся рука,
О том, как меняется почерк,
Без жалоб на то, как жестока судьба,
Без лишних тире и точек,
Без множества многоточий,
Пока душа мироточит.

Пиши,
Не жалей ни себя, ни бумаги,
Пиши,
Как будто перо
Острее заточенной шпаги,
Рукой оставляя росчерк,
Как рану на теле,
Пиши, пробудив в себе
Поэта, не зверя.

Пиши, пусть звенит в пустоте
Твоя звонкая песня
И светит с бумаги, как факел,
Твоё горячее сердце...

...Которое ты не смог разделить с человеком,
И потому-то в стихи оно вложено целым.


Следы

Всё изменится скоро.
Времени очень мало.
Думай о том, что останется после,
Не о том, что было в бокалах,
Не о том, что текло по венам —
Всё, что было в теле, истлеет.
Не противься большим переменам
И не думай о том, где всем нам
Найдётся приют. Может, где-то дождутся,
А может, и вовсе не ждут.
Останется то, что вышло из-под пера,
Черкни людям строчку
До того, как настанет пора...
уйти. Пусть кричит детвора,
Пусть приходит весна и вьются грачи.
Глотни на дорожку воды,
Макни в чернила перо.
Уходи, за собой оставляя следы,
перед взлётом ведущие нас
на самое дно...


Это всё о нас

Ты знаешь, это всё о нас —
Стихи и песни, фильмы и картинки,
Сюжеты на стекле рисуют льдинки
Который год, уже в который раз.

Ты знаешь, это всё о нас...
Но сам я, кажется, не сразу это понял,
Хотя об этом целый мир трезвонил,
И всё равно я понял лишь сейчас.

Ты представляешь, это всё есть мы —
И в радости, и в счастье, и в печали,
Всё то, что по пути мы повстречали
Средь этой разноцветной кутерьмы.

Но свой конец имеет каждый стих:
Пускай, не думая, перевернут страницу.
Мы улетим отсюда вдаль, как будто птицы,
И пусть тогда напишут о других.